Ce que la pluie nous apporte

J’avais sorti cinq bols. Cinq, parce que cette fois, j’avais décidé d’être raisonnable. L’auberge de Comté-de-l’Or était déjà bien assez pleine, et l’aubergiste ne m’avait prêté que le petit fourneau. « Pas de sorts de feu dans ma cuisine », avait-il précisé. Comme si l’accident de la tarte aux pommes ne remontait pas à plusieurs mois.

Dehors, la pluie s’est mise à tomber avec l’obstination d’un élémentaire vexé. La porte s’est ouverte sur une patrouille de Hurlevent escortant deux voyageurs trempés. Derrière eux est entrée une femme avec un panier d’où montaient des pépiements, sous un linge. J’ai rapproché les bols. Ça ne sert à rien. Mais ça donne l’air d’avoir un plan.

Mira faisait sécher une carte près de la fenêtre. « Tu comptes », a-t-elle observé. « J’évalue les portions. » Elle a regardé la marmite, puis moi. Nous nous connaissions depuis trop longtemps pour que je puisse lui épargner la vérité : mon ragoût ne suffirait pas pour tout le monde.

À la table voisine, deux hommes se disputaient au sujet de la route de la Marche de l’Ouest. L’un portait un marteau, l’autre une épée. Ils semblaient surtout affamés. Mira a demandé qui avait quelque chose à manger. L’homme à l’épée a posé un oignon. Celui au marteau en a ajouté un deuxième. L’espace d’un instant, ils avaient un point commun.

Puis le panier a atterri sur la table de la cuisine. Sous le linge, il y avait quatre œufs et trois poussins bien vivants. « Seulement les œufs », a dit la femme d’un ton sévère. J’ai hoché la tête. De toutes les consignes que j’aie reçues dans une cuisine, c’était la plus raisonnable.