Ein anderes Tempo

Sie hieß Brinna und hatte einen Auftrag, der auf dem Papier nach einer halben Stunde aussah. Ein Arbeiter am Steinbruch wartete auf Verbandszeug. An einer Wegbiegung hob ich die Hand. Unter dem Wind lag ein anderes Geräusch: Stein gegen Stein, zu regelmäßig für Geröll.

Die Troggs kamen zwischen Felsen hervor. Brinna riss das Gewehr hoch. Ich stellte mich vor sie und merkte, dass ich den Schild noch immer so hielt wie vor zwanzig Jahren. Meine Schulter widersprach. Der erste Schlag riss mir den Arm zurück, der zweite traf nur den Rand. Hinter mir krachte ein Schuss.

Es war schnell vorbei. Kein Lied wert. Ich setzte mich auf einen Stein und tat, als müsste ich die Schnalle richten. Brinna holte einen Verband aus dem Päckchen. „Der Arbeiter bekommt einen weniger“, sagte ich. „Dann sagen wir ihm weshalb.“ Sie band fester zu, als ich erwartet hatte.

Auf dem Rückweg kehrten wir im Gasthaus ein. Ich nahm diesmal einen Stuhl mit Rückenlehne. Brinna fragte nach der Delle im Schulterstück. Zum ersten Mal seit Jahren erzählte ich die Geschichte vollständig. Nicht nur den Kampf. Auch, dass Harrek danach drei Tage lang meine Tasche getragen hatte.

Zu Hause öffnete ich seinen Brief. Er schrieb von einem Enkel, schlechtem Bier und einem freien Platz am Tisch. Ich setzte mich sofort an die Antwort. Meine Hand tat weh. Die Rüstung kam zurück in den Schrank, aber die Stiefel blieben an der Tür. Für den nächsten Weg brauchte ich keinen Auftrag.