Un autre rythme

Elle s’appelait Brinna. Sur le papier, sa course devait prendre une demi-heure : un ouvrier de la carrière attendait des bandages. À un tournant, j’ai levé la main. Sous le vent, un autre bruit se faisait entendre. De la pierre contre de la pierre, trop régulièrement pour un éboulis.

Les troggs ont surgi entre les rochers. Brinna a levé son fusil. Je me suis placé devant elle et j’ai compris que je tenais encore mon bouclier comme vingt ans plus tôt. Mon épaule n’était pas d’accord. Le premier coup m’a rejeté le bras en arrière ; le second n’a touché que le bord. Derrière moi, un coup de feu a claqué.

Tout a été vite terminé. Pas de quoi faire une chanson. Je me suis assis sur une pierre, prétextant une boucle à ajuster. Brinna a sorti un bandage du paquet. « L’ouvrier en aura un de moins », ai-je dit. « Alors, on lui expliquera pourquoi. » Elle a serré plus fort que je ne l’aurais cru.

Au retour, nous nous sommes arrêtés à l’auberge. Cette fois, j’ai choisi une chaise avec un dossier. Brinna m’a interrogé sur la bosse de mon épaulière. Pour la première fois depuis des années, j’ai raconté toute l’histoire. Pas seulement le combat. Aussi les trois jours pendant lesquels Harrek avait ensuite porté mon sac.

Chez moi, j’ai ouvert sa lettre. Il y parlait d’un petit-fils, de mauvaise bière et d’une place libre à sa table. Je me suis aussitôt assis pour répondre. Ma main me faisait mal. L’armure est retournée dans l’armoire, mais les bottes sont restées près de la porte. Pour mon prochain départ, je n’aurais pas besoin d’une mission.