Otro ritmo

Se llamaba Brinna y llevaba un encargo que, sobre el papel, parecía cosa de media hora. Un trabajador de la cantera esperaba unas vendas. En un recodo levanté la mano. Bajo el viento se oía algo más: piedra contra piedra, demasiado regular para ser un desprendimiento.

Los troggs salieron de entre las rocas. Brinna alzó el rifle. Me puse delante de ella y comprendí que seguía sujetando el escudo igual que veinte años atrás. Mi hombro protestó. El primer golpe me echó el brazo hacia atrás; el segundo solo alcanzó el borde. A mi espalda retumbó un disparo.

Todo acabó enseguida. Nada que mereciera una canción. Me senté en una piedra y fingí ajustar una hebilla. Brinna sacó una venda del paquete. «El trabajador recibirá una menos», dije. «Pues le diremos por qué». Apretó el vendaje más de lo que esperaba.

A la vuelta paramos en la posada. Esta vez elegí una silla con respaldo. Brinna me preguntó por la abolladura de la hombrera. Por primera vez en años conté la historia entera. No solo el combate. También que Harrek había cargado con mi bolsa durante los tres días siguientes.

En casa abrí su carta. Hablaba de un nieto, de una cerveza malísima y de un sitio libre a su mesa. Me senté a responderle de inmediato. Me dolía la mano. La armadura volvió al armario, pero las botas se quedaron junto a la puerta. Para el próximo viaje no necesitaría un encargo.