Polvo en la hombrera

La Gran Fundición seguía siendo tan ruidosa como antes. El que se había vuelto más callado era yo. Frente a mi antiguo taller de Forjaz sostenía una llave cuyos dientes habría reconocido a oscuras. Aun así, tuve que girarla dos veces en la cerradura. Con los años no solo se había oxidado el metal.

La armadura colgaba en el armario. Bajo la hombrera izquierda seguía la abolladura del paso hacia Loch Modan. Aquel día Harrek se había reído, diciendo que le había ofrecido a propósito mi mejor acero a un trogg. Del dolor apenas me acordaba. De la risa de Harrek, sí. Su última carta estaba junto a la puerta, todavía sin abrir.

Fui engrasando las hebillas una a una, al ritmo del martillo del taller de al lado. Al cerrar la coraza me faltó el aire un instante. No por la cintura, como diría después. Sino porque un peso conocido acababa de hacerme una pregunta: ¿qué piensas hacer conmigo ahora?

Ante la puerta de la ciudad encontré a una joven enana con un rifle casi más grande que ella. Maldijo una correa rota. Le ofrecí la que llevaba de repuesto. Me preguntó si iba a la cantera. Podría haber dicho que no. En cambio, le pregunté qué camino pensaba tomar.

«El del mapa», respondió. Así que fuimos juntos hacia Kharanos. La nieve crujía. Sus pasos eran impacientes; los míos, cautelosos. En la primera cuesta se dio cuenta y aminoró el paso sin decir nada. Se lo agradecí más de lo que supe expresarle.