Fuera del registro de carga

En Trinquete se pesa todo. El pescado, el mineral, las promesas. Cuando bajé del barco con una carta, el goblin del muelle me preguntó por qué no había pagado a un mensajero. «Muy caro». Miró mi bolsa de viaje y mis botas rotas. «Entonces se os dan fatal las cuentas».

La carta era para un orco llamado Rukhan. Mi madre la había escrito antes de que sus manos perdieran las fuerzas para sostener la pluma. Decía que una vez había hecho algo por nosotras. Nunca me dijo qué. En el sobre figuraba su nombre y, debajo: Trinquete, si sigue allí. Eso no era una dirección. Era una esperanza.

Lo encontré junto a las redes. Un orco viejo con una mano rígida que enseñaba a un joven trol a reparar una malla rota. Cuando dije su nombre, lo primero que miró fue mi espada. Saqué la carta despacio. Reconoció la letra antes de ver el sello.

«¿De Alena?». Asentí. Tomó el sobre con mucho cuidado y me lo devolvió. No sabía leer aquella escritura. Debería haberlo previsto. En cambio, me quedé allí, como si el viaje hubiera alcanzado su destino y lo hubiera perdido al mismo tiempo.

Nos sentamos detrás de un montón de cabos. Rompí el sello que había protegido durante todo el camino. La primera frase decía: Seguramente habrás olvidado quiénes éramos. Rukhan negó con la cabeza antes de que pudiera leer la segunda.