Un nombre en la luz

El niño se llamaba Arel. Se había refugiado en el casco cuando llegó la primera oleada; ahora una viga bloqueaba la salida. Cada respiración del mar lo empujaba más adentro. Corté la correa del carcaj, la pasé por una rendija y le dije que se la atara a las manos. Tenía los dedos tan fríos que no notaba el nudo.

Mi sable de la noche se afianzó contra la madera. Yo tiré. A mi espalda repiquetearon unas conchas y después oí el grito borboteante de un múrloc. Podría haber cogido el arco. En lugar de eso, le grité al niño que soltara el aire cuando retrocediera el agua y se hiciera lo más estrecho que pudiera.

Salió entre una oleada de astillas. No echamos a correr hasta que lo hube subido al lomo de mi compañero. Una piedra me golpeó el hombro. No me volví. No hace falta derrotar a todos los enemigos para llevar a alguien a casa.

La niña seguía esperando a las afueras de Auberdine. Cuando Arel bajó, lo regañó. Muy bajito, muy deprisa, con la cara hundida en su chaqueta empapada. El estibador los llevó a los dos a un sitio caliente. Solo entonces me di cuenta del frío que tenía.

Más tarde, mi sable de la noche recibió su pescado. Yo volví al muelle para coser la correa del carcaj. En la base de la linterna había dos nombres grabados. La devolví a la mañana siguiente. No añadí el mío. Me bastaba con que los otros dos siguieran juntos.